Про то, что творится со мною

В две тыщи двадцатом году.

Сложилось. Могло не сложиться.

Вернёмся, однако, назад,

К моим дорогим сослуживцам,

Что рядом, на брёвнах сидят.

Удав мне по-дружески в спину

Тихонько локтём саданул,

Поближе стопарь пододвинул:

«Ты что там, Серёга, уснул?

Пускай даже пустишь слезу ты,

Не выйдя в большие тузы,

Берёзы твою крутизну-то

Как раз и поднимут в разы!

Как будто бы сладкая нега

Накрыла тебя, но смотри: