Он верным бойцом, забиякой

В Союзе писателей был,

Он Галича и Пастернака

И всех, кого скажут, громил.

Что делать? Работа такая.

И, словно в загривок гарпун,

Он всаживал жертве, толкая

Речуги с высоких трибун.

И яркой от выпивки краской

Горит его рожа, хоть плачь,

Как будто бы красную маску

Надел перед казнью палач.

Так было. Но мир изменился.

Конечно же, всем тяжело.

И в штопор Совок забурился.

Семь лет, слава Богу, прошло.