И завхоз, старый дядька из местных,

Что весь срок пропахал с нами честно,

Руку каждому лично пожал,

Так, что пальцы у нас захрустели,

Да и он, чуть согнувшийся в теле,

Еле-еле слезу удержал.

И вот машины мордами на трассе

Ныряют в тучи смога, как в мазут.

В обратный путь — в столицу, восвояси

Нас те же два автобуса везут.

Мы со вчера оставшиеся вина

В салонах распиваем. Красота!

А всё, что было, и наполовину

Не поняли пока что ни черта.

«Друзья! Определиться не пора ли, –

Сказал майор, наш вечный тамада, –