Снова крутится барабан,

Стирается чувство реальности,

И я из неё вылетаю,

Как гавно из меня

В жидкой консистенции,

И это есть я,

Это моя квинтэссенция.

Белая простынь, тут есть обои, палата, или комната холодная,

Будет меньше, или больше боли ответно на убитый организм?

Кроме того, тут люди ходят в халатах, в домашних или из брезента шершавого,