Вся пепельница в сгоревшем лесу из бычков

И чёрная от пепла,

Как якобы моя боль

В солнечном сплетении,

Сижу этой ночью на стуле

И за столом,

Отрешенно смотрю в окно,

Мне становится физически хуже,

Чем если бы я молча лежал в кровати,

Укутавшись с головой,