Очередная вырвана страница.

Становятся их имена и лица

зарубками у Смерти на косе.

Одной виною больше на душе –

могли успеть, но опоздали снова:

ушедшему вслед сказанное слово

не будет им услышано уже.

Ещё мы живы, но уже — не все;

и эта мысль меня слегка тревожит,

что мой последний самолёт, быть может,

уже стоит на взлётной полосе,

и Смерть штурвал сжимает в кулаках,

чтоб, мне не дав возможности проститься,

рвануться ввысь стальной блестящей птицей

и унести меня за облака.

Ещё мы живы. Но уже — не все…

Никто не знает (кроме тех, кто помер),

в какой момент Смерть выкрикнет твой номер