— Эхе, эхе-ке… — закашлялся я, при попытке сделать вдох, и выплюнул кусок кровавой плоти, что так и не долетев до земли, испарилась в воздухе.

А мне немного осталось, и Сила, уже призывает в иномирье, но я не должен бросать всё не доделанным. Не сейчас, не в этот миг… надо доделать то, что начал, и спокойно уйти, с чистой совестью и душой. Осенью, после сбора урожая.

Книги, книги, книги, книги… — прошел я из одной комнаты в другую — и… книги! — квартирки, в которой поселил своего брата.

И я конечно просил охрану к нему приставленному, что должна была братца защищать, и приносить всё необходимое, исполнять любую прихоть Ваньки в еде и жажде знаний, в рамках разумного конечно! Приносить ему все что он попросит, кроме сверх дорогих вещей, людей и животных, но… не думал, что братец будет заказывать себе ТОЛЬКО КНИГИ! И пельмени.

Кошмар! В библиотеке столько томиков по математике не сыщешь! И он это все прочел? И как только не ослеп?! От такого занудства, можно же…

— Сестрица? — выплыл из-за стеллажа сонный братик, к которому всё сложнее и сложнее подобраться не заметным, даже когда он спит глубокой ночью.

— Да, родной. — улыбнулся я, раскрывая объятья.

— Сестрица! Ты вернулась! — запрыгнул он мне на шею, обняв и прижавшись — Ты быстро! А то я уже думал опять, на год пропадешь — прошептал он мне на ухо.

— Нет, на этот раз без обострений. — погладил я его по волосам, и спустил обратно на пол — Как тут у тебя, дела? Как поживаешь?

— Прочел пару новых книг…

— О чем? — улыбнулся я, и найдя свободное от книг кресло, присел туда, усадив уже неслабо выросшего, но все еще мальчишку на колени.

— Ну… в общем…

Через час я понял, что братец мой, вообще-то гений! По крайней мере в части математики. Ему девять! А он освоил мат анализ, и теорию вероятности. И пусть, до предсказание будущего ему по-прежнему как до луны на раке, всякие там логарифмы, и многоуровневые уравнения, щелкает словно семки гопник нулевых, порой даже не ведя записей. Чисто, в уме.

МОНСТР!

Но вот с письмом у него дела полный швах. Подчерк не просто корявы, он отвратительный! Буквы все… сами на себя не похожи, как у пьяного хирурга! Однако тот хоть это делает со скоростью машинки, а братец мой… три строки за три часа не выведет. От того собственно он и решает все в уме, что писать ему и лень, и тяжело.

И я даже не знаю, как на это реагировать. Радоваться, что он гений. Или злится, что он фиг кому докажет свою гениальность без персональной машинистки. А еще меня беспокоит то, что он уже два года сидит тут взаперти. Бегает по беговой дорожке, дышит воздухом на балконе, питается пельменями, да витаминами в банке.