- Что-то вроде… Да… Я не знаю, кто из них менее ужасен… - Лондо тоскливо посмотрел на бутылку.

- Посол, - Баал вздохнул, - я тем более не могу знать, кто из них доставит вам меньше всего страданий…

- Да, я знаю… Но скажите… Лорд Баал… Я ведь не одинок в этой проблеме?

- Посол Моллари, если вы сумеете найти хотя бы одного мужчину в галактике, который никогда не сталкивался с аналогичной проблемой… Я лично поставлю вам памятник из золота. В полный рост.

- Кхе… - Моллари криво усмехнулся. – И куда я буду девать эту безвкусицу?

- Поставите в уборной, - гоаулд ответил такой же кривой улыбкой. – Ну, а если серьёзно, могу только порекомендовать провести с ними время, прислушиваясь к себе, и понять, кого из них вы меньше всего хотите придушить… В вашем случае это будет практически идеальным выбором, полагаю…

- Да уж… Ладно… Простите, Лорд Баал, что вывалил на вас свои проблемы… Пожалуй… Пожалуй мне пора всё же как-то решить эту проблему, а не оттягивать её всё дальше и дальше.

С нечленораздельным звуком, полным отчаяния, Лондо залпом допил бутылку в руке и, пошатываясь на нетвёрдых ногах, отправился к лифту. Три его личных демона уже должн были прибыть на станцию. Пора было наконец решить эту проблему. И, быть может, к концу дня он будет немного счастливее.

***

Нервничающий с каждой минутой всё больше Вир, каждые пять секунд посматривал в сторону двери в каюту посла, но Лондо так и не появлялся. Зато две из трёх его жён уже были тут – Тимов, которую он сам встретил на таможне, и Даггаир, присоединившаяся позже, явно прилетевшая на другом лайнере…

- Вам что-нибудь угодно? – предупредительный центаврианин вздохнул, но всё же подошёл к сидевшей в кресле Тимов.

- Да, чёрт побери! Мне угодно убраться отсюда! Куда угодно, лишь бы подальше! – вспылила и так не блещущая терпением женщина. – Что вообще себе позволяет Лондо?!

- Думаю, он считает, что он наш муж, - мило улыбаясь, отчего Вира передёрнуло, ответила Даггаир, - а мы, как его верные жёны, должны с замиранием сердца ждать его возвращения…

- Ты шутишь что ли?!

- Тимов… Тимов… - продолжая улыбаться, Даггаир подошла к «коллеге по гарему», по пути отпивая из бокала что-то дорогое из личного бара Лондо. – Твоя проблема в том, что ты вечно забываешь своё место…

- Мой место?! Кто бы говорил! Помнится, это ты как-то грозилась разбить вазу о его голову, нет?

- Ну… Горячность… юность… - отмахнулась женщина.