- Маги… - теперь голос звучал громко. – И станет их больше, чем саранчи на полях… и многие горести принесут они роду людскому…

- Началось, - вздохнула Миара и перебила. – Что вам надо-то?!

- …и случится так, что многие болезни начнутся. И боль. И слезы. И кровь затопит земли. А небеса полыхнут огнем…

- Конкретно!

- …и живые позавидуют мертвым.

А ведь хорошо говорит. Умело. С подвываниями. И главное, что… не только слова.

- Госпожа, - Ирграм подобрался к магичке. – У него артефакт какой-то…

- Да? Тогда интер-р-ресно.

- Маги… суть беды мира все от магов! И кровь их да прольется искупле…

Огненная волна прокатилась по коридору, во мгновенье ока раскалив добела камни. И речь прервалась. Раздался вопль боли, но и он оборвался быстро.

Запахло жареным.

Паленым.

И болью. Та была едкой и в то же время сладкой настолько, что Ирграм не удержался, шагнул было вперед.

- Куда, - цепкие пальцы ухватились за шиворот.

Ирграм сглотнул.

Люди… их было не так и много. десятка два? Кто? Рабы? Слуги? Обитатели замка? Нет, скорее слуги… то, что от них осталось.

Осталось многое.

Человеческое тело не так и просто сжечь, но вид черных костей не внушал ужаса. Закрыв глаза, Ирграм тянул в себя эхо боли. И оно успокаивало.

Унимало голод.

Жажду.