– А что, мы с вами играли на пляже в волейбол? – простонал я.

– Меня зовут Сергей, мистер Моррисон…

Я как-то рефлекторно поднялся на локтях на своей койке.

– Сергей Морозов?! – переспросил я.

– Да, меня зовут так, – прошипел он.

Я еще раз огляделся неясно зачем, каменный мешок не изменился.

– Вы же тот самый артефактор? – с неприличным придыханием спросил Сергей.

– Откуда ты слышал про меня? – Мой взгляд начал фокусироваться.

– Мне Анджела рассказала…

– Когда? – резко бросил я.

– Тогда, когда ее отец вас нанял, – покорно ответил Сергей.

– Ага… – Я насупился, пытаясь выровнять дыхание. – У меня к тебе несколько вопросов, Сережа, уж не обессудь…

– Да без проблем, мистер Моррисон, – кивнул он, нервно дернув кадыком, – нам с вами не так-то долго и осталось жить…

– Избавь меня от правды, – кисло поморщился я, – ты тут давно?

– Уже почти пять или шесть дней, сбился, – мрачно ответил он. Голос Сергея был хрипловато-низким, как-то не соответствующим его манере говорить.

– Ясно, – кивнул я, – тебя Анджела сдала?

– Да как вы можете такое говорить, мистер Моррисон! – вспыхнул он. – Это все ее отец!

– Как показывают последние события, варианты тут присутствуют, поверь мне, – мрачно остановил его я, – ты уж не обижайся, парень, но у меня к тебе куча вопросов… тем паче, что ты сам сказал – нам недолго осталось…

Как-то не заладилось наше общение сразу, а может, мне так просто казалось.