И ты, в принципе, ведёшься на все эти презентации и лейблы, но одна мысль особенно не дает покоя: откуда она и как она вообще забрела в мой «двор»?!

На какой такой вечеринке мы могли познакомиться, если она в рот не берет спиртного и постоянно выкидывает мои сигареты?!

Никто из бывших друзей (да-да, к тому времени они становятся бывшими) её раньше никогда не видел, не слышал и не знал, что такие вообще существуют

И можно было бы решить, что это очередной глюк, если бы не полный запрет на всякую психотропную дребедень, в общем, и на видеоигры, в частности

И тогда наступает очередной кризис, не вписывающийся в рамки её dress code

И вот опять:      кофе нет, сахара нет, вставать некуда, кредитки аннулированы, ракетка сломана, кроссовки выброшены, шторы опущены, в холодильнике пиво, X-box протерт от пыли, "косяки" забиты, дружки рядом, женские лица меняются как в калейдоскопе, в-общем – проходной двор!

И уже плевать на всю эту кутерьму – ты фатален и циничен, не в силах что-либо менять, да и не имея, признаться, такого желания

Крыша сорвана, стен нет, дождь льет прямо на постель, луна спряталась, звезды потухли, солнце не включается – двор!

Проходной двор в городе, где никто не живёт и лишь телефонные номера, оставленные губной помадой на зеркалах, напоминают о том, что здесь кто-то был…

Кто-то был…

Но –      кто?!

Цифры бордовым упреком нависают на твоем отражении, потому что, если они написаны, значит, в них зашифрована чья-то надежда, хотя – на что?

И кто они?

Я, сам-то – кто?!

Смотрю в зеркало и говорю себе: «Ты»

Смотрю на себя со стороны и не вижу

Ищу и не нахожу

Говорю себе что-то и не слышу

Порой хочется стать целым, но не хочется заниматься сборкой – зачем?