Сладок сок кислый неспелой вишни,

И что хочет сказать дождь, понятно ему,

А в толпе, среди всех, он лишний.

И в его голове не проходит гроза,

Не сравним он ни с кем из проходящих.

В то, что друг друга находят сердца

Верит он. И в друзей настоящих.

Тает злоба в руках от его тепла,

Только мимо пройдет любой,

Не заметив цветок, сгоревший дотла,

Он умоет его слезой.

И обидно, что время прячет, тайком

Растворив, доброту в толпе,

И, наверное, можно, хотя с трудом

Сохранить это в себе.

О судьбе

О судьбе