И я снова падаю на песок. Со всех сторон раздается гомон трибун.

Уже новый поединок?! Какого хрена?!

Ноги подкашиваются. Валюсь на землю пыльным мешком.

Как же мне хреново!

[— Ты дебил! Дебил! Ты просто псих! Самый настоящий! Это ты псих, а не я!]

«— Чего орешь?» — мысленный посыл дается с трудом.

В голове каша, и неясный гул. Будто эхо в огромном пустом ангаре.

[— Чего ору?! Да, ты нас чуть не угробил! Чертов псих! Ты долбанный…]

Пока лютует Псих, со скрипом поворачиваю свою трещащую от боли башку. Осматриваюсь. Взгляд затуманен и плывет. Но рассмотреть удается многое.

Песок арены серо-желтый. Кое-где из него торчат осколки костей. Часть трибун, представляющая собой нижние ряды, собрана из валунов разных пород. Роль верхних рядов трибун исполняют… Грибы?

Так и есть. Многочисленные изогнутые крупные шляпки высятся на тонких ножках. Растут дружными группами. Чертовы опята!

На этих шляпках и сидят зрители. То по одному, то по двое.

Дроу…

Как этим сукам удалось добраться до финала? Думал, нашими противниками станут сейчизары, показавшие себя лучшими боевиками после тирталлов. Или еще какая раса. Ну, точно не рассчитывал увидеть сейчас дроу. Долбанных, отдохнувших и бодрых темных эльфов!

А может мне все это бредится в связи с таким состоянием? Грибы? Дроу? Кости в песке? Бррр.

Что же мне так хреново?

Ко мне подбегают ребята. Трясут и что-то спрашивают. Дуум начинает накладывать лечащие и восстанавливающие заклинания. Становится немного легче. Все равно прийти в себя пока не получается.

Барань и нудение Психа надоедает.