Умываюсь прохладной водой. До сих пор в носу стоит зловонье. Сколько времени он уже там находится?

Захожу в спальню и хватаю графин с водой. Наливаю себе полный до краёв стакан, и выпиваю залпом.

Я справлюсь. Я уже всё решила. Мне только нужно быть уверенной в том, что моя мама останется в безопасности. Что её не тронут. Реально ли это? Заполучить его абсолютное доверие?

Он обмолвился, что увезёт меня. Как далеко? Неведение выматывало.

Пару дней назад я снова нацепила на шею подаренный им кулон. Пусть думает, что эта вещь мне дорога так же, как и ему.

Я буду послушной. Такой, как ему хотелось. Буду делать всё, что он мне говорит. Улыбаться ему.

В любом случае, какие бы он не испытывал чувства, я не жилец. Сколько живут мафиози? Доживают ли до старости? Возможно. Но, это скорее, исключение из правил. И если я с ним, значит, и я не доживу. Все мы знаем, как заканчивают женщины, связанные с такими людьми. В лучшем случае, меня пристрелят. О том, что ещё могут со мной сделать, я даже думать не хочу.

Продолжать искать выход?

Что если..?

Что если это человек Хесуса? Что если... даже думать страшно. Но... если помочь ему? Он поможет мне?

...

Я кинулась в его гардеробную. Вытаскивала из шкафа все его вещи, аккуратно складывая их в неизменные стопки. Одну полку за другой. Перебирала ящики, ковыряя ногтями стенки в поисках потайных лазеек. Но ничего не было. Отвела в сторону зеркальную дверь, снимая с металлической трубы вешалки с рубашками.

У него так много рубашек. Почему он их не носит?

Проверяла внутренние карманы дорогих пиджаков. С некоторых даже бирки не сорваны.

Пока не наткнулась на ювелирную коробочку в одном из карманов. Открыла, находя внутри неземной красоты серьги. Словно капельки росы, в центре которых красовались синие камни. Сапфиры? Они ведь синие? Провожу по ним пальцами. Безупречные. Для кого они?

Вынимаю из футляра украшение и прикладываю к уху. Любуюсь перед зеркалом блеском камней. Они восхитительны.

Поджимаю губы, и прячу серьги обратно. Убираю в тот же карман и, услало выдохнув, сажусь на пол. Ничего. Ничего такого, за что можно было бы зацепиться.

Складываю ровные стопки одежды на места, и открываю ещё один шкаф. Обувной. Проверяю каждую полочку, сдвигаю обувь, и засовываю руку в каждый ботинок. Разочарованно свожу брови. Как так? Ну должно же быть хоть что-то? Любой нормальный бандит держит ружьё под подушкой. Или в шкафу. В комнате, в конце-концов... наверное. Во всяком случае, такое показывают в кино. Но здесь ничего.

Натыкаюсь взглядом на узкий ящик. Выдвигаю. Галстуки и часы...