Фигура индианки продолжала стоять, как ни в чем не бывало. Кишки свисали из распоротого живота.

- Это клоны! – вскричал Баргас.

- Увы, нет, - вздохнул банкир. – Разве что бракованные. Или скорее заготовки. Гарту так и не удалось создать нормально функционирующую улучшенную нервную систему. Они даже пошевелиться не могут. Не говоря уж о том, чтобы выполнять приказы. Мозг не справляется с модифицированными органами.

- Их органы модифицированы?

- Конечно. В этом и смысл. Более прочные, более выносливые и долговечные. Что толку стряпать клонов, на сто процентов совпадающих с оригиналами?

Баргас пожал плечами.

- Не вижу ничего улучшенного. Кишки, как кишки. Шкура, как шкура. Просто неестественно гладкая. Вы вспороли ей брюхо ножом, как консервную банку.

Банкир хмыкнул.

- Это же не просто выставка пластиковых блядей. Это, можно сказать, опытная ретроспектива. Первый опытный образец. Второй. Третий. И так далее, до последнего. Чем дальше по коридору, тем качественнее. Смотрите.

Он вытащил пистолет, навернул глушитель и выстрелил в следующую копию.

Пуля разворотила копии грудь и прошла навылет.

Банкир перешел дальше и снова выстрелил.

На этот раз пуля застряла в грудине, выдавив из отверстия только каплю крови.

Дальше.

Снова выстрел.

Еще.

Еще.

Ближе к середине коридора пули стали застревать в кожном покрове. Потом отскакивать, оставляя только наливающиеся кровью гематомы.

Когда ряд закончился, Баргас протянул руку.

- Дайте я попробую.