Ну вот и финал. Кристиан расстроен, он мчится к ней, устраивает у дверей сцену, ей ничего не остается, как впустить его. А когда она открывает ему, он ее убивает.
Очень хорошо. Дело почти сделано. Почти.
81. Кристиан
81. Кристиан
В восемь тридцать я уже у себя. По пути пришлось сделать две остановки: сначала, чтобы забросить костюм Мрачного Жнеца и ботинки в чей-то мусорный контейнер в паре миль от Грейс-Виллидж, и потом, чтобы избавиться от этого дурацкого, никчемного, гребаного пистолета, который всучил мне Гевин и который подвел меня сразу, как только он понадобился.
Дома я хватаюсь за бутылку «Бэзила Хайдена» и пью прямо из горлышка, чтобы успокоить нервы.
Я сделал это. И, кажется, у меня получилось.
Теперь, когда я дома и мне больше не надо думать о том, чтобы меня никто не увидел, я проигрываю в памяти, как все это было.
Я был в костюме. В лицо меня никто не видел. На руках перчатки. Отпечатки ботинок, если остались, ничем не отличаются от следов Саймона.
Я был скрыт с головы до ног. Значит, никакого ДНК. Крови не было – спасибо Гевину и его идее с веревкой. Отпечатков тоже не было – я же был в перчатках.
Я прогоняю воспоминание о звуках: Лорен Бетанкур задыхается в петле. Щелчок, с которым переломилась ее шея, когда я перекинул ее тело через перила.
Все кончено. Я все сделал. «Я или она, – твердил я себе. – Только один из нас получит двадцать один миллион долларов. Второй не получит ничего».