– Нет. Или да. Не знаю. Он был более очаровательным придурком. Или я тогда проще переносила придурков… Наверное, и то и другое.

– Я как-то не узнаю ту тебя, о которой все говорят. – Бен докуривает косяк и протягивает руку, чтобы опустить его в пустой стакан на столе. – Двадцатидвухлетняя Люси, которая за него вышла, – как будто совсем другой человек, судя по их рассказам.

– В каком-то смысле так и есть. Я была «Люси из Пламптона». Такая же, как в старшей школе. – Тянусь к его стакану и делаю глоток. Это чистый виски, обжигающий горло. – В Савви мне всегда это нравилось. Она была совсем не такой, как в школе. Она не боялась…

«Я думала, что мне не понравится быть залитой его кровью», – шепчет она мне на ухо.

Бен выжидающе на меня смотрит.

– …меняться, – заканчиваю я.

– Не скажешь, что в школе у тебя все было плохо, – говорит он. – Ты набивала морды всяким придуркам. Думаю, мы подружились бы.

– Или я набила бы тебе морду.

Он смеется. У него красные глаза, он расслаблен, под кайфом.

– Я был задротом.

– Я должна это увидеть. Покажи фотку.

– Нет, – говорит Бен довольно неубедительно.

– Ну давай. Ты только и делаешь, что копаешься в моем прошлом. Наверняка ты видел все мои фото за последние десять лет.

Бен прищуривается.

– А тут ты права… – Он вздыхает и тянется к телефону. – Ладно.

Минуту проводит в поисках, затем поворачивает экран ко мне. Я беру у него телефон.

Фото с выпускного. Он стоит с симпатичной брюнеткой в зеленом платье. У него галстук такого же цвета. Его волосы стрижены слишком коротко, а на лбу огромный прыщ. Похоже, Бен вырос позже сверстников, потому что он почти того же роста, что и его спутница на фото, а она в балетках. Или она просто была метр восемьдесят.

– Ну ты и врун… – Возвращаю ему телефон.

Бен удивленно смотрит на меня.

– Что?