С сыром. Мои любимые.

На пальцах теперь солёные крошки. Слизываю их, чтобы не запачкать телефон. Выключаю будильник.

7:03. Суббота, 1 сентября.

+13 с. Пасмурно.

На дорогах свободно.

Никаких новых уведомлений.

Мягкий ворс обволакивает щёку. Так бы и заснул, завернувшись в ковёр.

Нет, вставай. Надо на пробежку.

Но мне так не хочется.

Да сколько можно? Каждый день одно и тоже. Хочешь начать бегать, но всегда находишь причину, чтобы никуда не идти.

Ну, так сегодня же первое сентября! И погода такая противная. Почему бы не обойтись и обычной зарядкой? К тому же я всё равно уже не успеваю.

Ладно-ладно. Но только чтобы завтра точно начал бегать, ленивая задница!

Поднимаюсь, ноги с трудом разгибаются. В маленьком зеркальце на подоконнике вижу себя. Лохматый, небритый, на щеке след от ворса. Смотрю на рядом лежащие очки. Они у меня такие чёрные, как у Бадди Холли2. Правда, она сказала, что в них я выгляжу, как задрот.

И, видимо, это совсем не в её вкусе.

Вращаю плечами. Вчера она позвонила мне. Сама. Предложила встретиться перед школой. И как будто всё в порядке, как будто ничего не произошло.

Разминаю ноги. Мне нужно выяснить, куда она пропала на неделю. Почему игнорировала звонки и смски. И что вообще между нами происходит.

Упор лежа. Пятнадцать отжиманий. Я должен поговорить с ней. Сегодня. Обязательно.