— Значит, вы все-таки воскресли! — заявляет этот человек, покончив с осмотром.

Тон у него добродушный — настолько, насколько может быть добродушен львиный рык.

— Кажется, это вас я должен благодарить.

— Пожалуй. Хотя я не жажду благодарности. Надо сказать, из вас сделали хорошую отбивную.

Очевидно, хозяин кабинета поддерживает свой накал довольно банальным горючим: он берет с письменного стола высокий хрустальный стакан, в который налито на два пальца золотистой жидкости, отпивает глоток и только после этого спрашивает:

— А что, собственно, с вами случилось?

Я пожимаю плечами.

— Ничего особенного. Насколько я разбираюсь в проститутках, меня заманили в простейшую ловушку. Приманка для дураков, и этим дураком оказался я. Меня избили, обобрали и вышвырнули на улицу.

— Это неприятно, — кивает мой хозяин. Он достает из кармашка жилета длинную сигару и начинает аккуратно разворачивать целлофановую обертку.

— Ничего страшного, — пренебрежительно буркаю я. — Единственное, о чем я жалею, — это паспорт.

Рыжий отрывает взгляд от сигары.

— У вас взяли и паспорт?

Я киваю.

— Кому он мог понадобиться?

— Понятия не имею. Короткими пухлыми пальцами он лезет в кармашек жилета, достает миниатюрные ножницы и заботливо обрезает кончик сигары. Потом убирает ножницы, берет со стола тяжелую серебряную зажигалку и сосредоточенно раскуривает сигару. После чего направляет мне в лицо густую струю дыма вместе с вопросом:

— А что написано у вас в паспорте?

— Имя — Петр Колев, национальность — болгарин, род занятий — заведующий хозяйственной частью судна и прочее. Номер я, кажется, забыл.

— Номер не так важен. — Рыжий небрежно поводит в воздухе дымящейся сигарой. — Ведь вы не номер, друг мой, вы — человек!

И после этого заявления спохватывается:

— Да садитесь же!