.

Финансов лживы, мутны реки.

Путь тучей скрыт в глухой ночи.

Быть может, верны цели, крепки,

но стяг не реет, гимн молчит.

.

Финал всё ближе. Час расплаты

скрижаль напишет сталью строк.

Заблещет солнцем меч булатный???

Ясна ли цель?

Горит Восток.

.

В горниле битвы дух народа

сожжёт все распри, ложь, вражду.

Под сенью веток дуба свода

сиянья правды жду, ищу.

.

Мой дуб — не гроб. Он жадно ловит

ветвями Божий жизни дар.

В конце пути мне Небо молвит: