наш город — дом фашистов пьяных.

Безмолвствует закон.

Один мой сын хлеб сеял в поле,

другой в тюрьме вздыхал по воле.

а третьему солдата доля…

Таков вот, брат, залом.

.

Не виделись с сынами восемь

проклятых лет. Уж будет в осень

девятый полный год.

На разных сторонах окопов

воюем мы: кто за укропов,

кто с ЧеВеКа ползёт по тропам.

Мне — колорадов взвод.

.

Как встретиться, чтоб не в прицеле

в глаза друг другу мы смотрели?

Как бабке рассказать…

Одной семьи рабочей горе

невыплаканным плещет морем,