Человек в строгом темно-сером костюме встал из-за лакированного стола и, не спеша, подошел к приоткрытому окну кабинета, сцепив за спиной руки. Он смотрел в господствующий за окном теплый сентябрьский денек и молчал, словно пытался до последнего момента оттянуть начало своего рассказа. Григорий Бережной сидел за противоположным концом стола, терпеливо наблюдая за своим собеседником.

   - Меня зовут Николай. Галич Николай Алексеевич, - наконец начал мужчина, по-прежнему являя взору спину. - Несмотря на то, что на бедность я не жалуюсь, я не стал заморачиваться звонками в популярные, дорогие детективные агентства. Просьба, которая у меня к вам имеется, Григорий, будет одной из самых заурядных, с которыми вам только приходилось сталкиваться. Дело в том, что у меня пропала жена. Пропала больше недели назад. Последний раз ее видели в Канте, у родственников. Собственно, туда она и уезжала на выходные...

   - Почему вы не обратились в милицию? - нарушил Григорий затянувшуюся паузу.

   Николай медленно обернулся. В его глазах чуть заметно блеснуло смущение. Хоть он и входил в число людей, управляющих крупными торговыми фирмами - людей, которым пристало на работе вести себя уравновешенно, Николай все же относился чересчур спокойно к такому событию, как пропажа собственной жены. Хотя почему-то Григорию это подозрительным не показалось.

   - Я не обращался в милицию, потому что решил не предавать сею проблему широкой огласке. Понимаете... я подозреваю... что именно могло произойти с Мариной.

   Он все с той же невозмутимостью вернулся к столу, сел и произнес почти шепотом, хотя в комнате кроме них двоих не было никого: