— Боюсь, мы вынуждены потребовать, — жестко сказал Дюпро.
— Боюсь, я должна отказаться. — В голосе Бреннан прозвучала сталь.
Дюпро извлек из кармана синего пиджака фотографию и протянул ей. После короткой паузы, чтобы показать свое неудовольствие, Бреннан посмотрела на нее.
Белый мужчина, сорока с лишним лет. Волосы с прямым пробором зачесаны назад, их удерживает лента. Черные очки в пластмассовой оправе слегка сдвинуты вниз, к кончику носа. На шее висит фотоаппарат. Он выглядел как дядюшка средних лет, обожающий снимать полевые цветы в свободное от работы время.
Темперанс подняла глаза и вопросительно вздернула бровь.
— Только не делайте вид, что вы его не знаете, — сказал Дюпро.
— Я его не знаю, — ответила Бреннан.
Взгляд агента метнулся к напарнику. Шевчик слегка качнул головой, он был явно разочарован.
— Давайте обойдемся без театральных представлений, — сказала Бреннан. — Кто он такой?
— Джонатан Йоу, — сказал Дюпро. — До вчерашнего дня был репортером «Вашингтон пост» и занимался журналистскими расследованиями.
— Зачем вы мне это рассказываете?
— Вчера уборщица нашла труп Йоу в его собственном доме. Он задушен при помощи пластикового пакета, надетого на голову. — Дюпро произнес эти слова с очевидным отвращением. — Его убили.
— Я сожалею о столь трагическом конце этого человека. — Бреннан вернула фотографию. — Но его смерть не имеет ко мне никакого отношения.
— Напротив. — На его губах промелькнула холодная улыбка. — На пластиковом пакете найдены ваши отпечатки.
— Это невозможно.
— Пройдемте с нами, — сказал Дюпро, и теперь в его голосе появилась очевидная угроза.
— Могу я позвонить своему адвокату?
— На вашем месте я бы так и сделал.