— Она жива?

— Пока да.

Белласар ударил Сиену, не давая ей подняться на ноги. А в тот момент, когда она застонала, поднес к ее губам телефон.

— Слышишь?

— Я хочу поговорить с ней! — прохрипел Малоун.

— Можно попробовать. Представляешь, дорогая, кто нам позвонил? Никогда не догадаешься. Твой бойфренд. — Сиена не мигая смотрела в одну точку. — Я не шучу. Действительно твой бойфренд. Знаменитый художник. Надо же, выбрал время позвонить. Так сказать, проявляет заботу. Скажи ему пару слов. — Он наклонился к ней с телефоном.

Дрожащими руками Сиена взяла трубку. Ей казалось, что она сходит с ума.

— Поспеши, не заставляй его ждать, — глумливо продолжал Белласар. — Он проделал такой большой путь.

Сиена поднесла трубку к уху.

— Чейз...

— Как ты, Сиена?

— Боже мой, это действительно ты? Я думала, ты погиб! Я думала...

Белласар вырвал телефон.

— Я сказал — пару слов. Удовлетворен? — спросил он Малоуна.

— Отпусти ее.

— Рад бы, да не могу придумать причины, почему я должен это сделать.

— Я тебе помогу. Позвони-ка сейчас по одному номеру... — Малоун продиктовал знакомые Белласару цифры.

— И что... — начал тот уже без обычного куража.

— А ничего. Просто позвони, и все. Мой человек сейчас как раз находится в Париже, с твоей невестой и ее отцом. — Белласар молчал. — Если ты сейчас же не отпустишь Сиену, он познакомит их с твоим досье. Им будет очень интересно узнать о том, как ты расправился со своими тремя женами и планируешь убийство четвертой. Он расскажет, что ты был любовником своей сестры, что ты ее убил и что все твои жены, включая и нынешнюю невесту, похожи на нее. У моего человека много фотографий.

Белласар лишился дара речи.