—... всего святого, заставьте этого черномазого выключить свой проклятый магнитофон!
Тишина, прохлада, какой-то хруст и чей-то тихий голос:
— Ладно парень, можешь делать это в другом конце холла.
Серые нити паутины, причудливо изогнутые в солнечных лучах. Туман, светлеющий, становящийся, все более прозрачным, словно с глаз снимали один слой марли за другим.
— ...айна, что произошло?
И ветер, бьющий в лицо, раскачивающий ее взад-вперед. «О, господи, я падаю!» Резкий толчок, как во время землетрясения; стремительно приближающаяся земля; ошеломляющий удар, и затем тонкая, светящаяся нить метеора, уносящегося вдаль от нее, бьющегося обо что-то — одно столкновение, другое, посылающее красные и черные сигналы в голубое небо. «Крис, Крис, о, Крис!»
— ...чего, ничего. Все в порядке.
Она сидела, дрожа; рыдая, уткнувшись лицом в чью-то шею.
— Доктор?
— Это лучше, чем делать укол прямо сейчас. Попозже... — Неоконченная фраза повисла в воздухе.
— Где я? — шепотом спросила она. — Не на берегу. Ведь нет, ради всего святого!
— Ты в больнице. Дайна, — донесся до нее голос Бонстила. Теперь она сумела распознать его.
— Бобби?
— Да.
— Бобби. — Она вцепилась в него. — Мотоцикл. Что-то... он... он..., — ее голос был тонким и прозрачным, как папиросная бумага.
— Все в порядке, — сказал он ей почти на ухо. — Теперь ты в безопасности. С тобой ничего не случилось.
— Крис, — прошептала она. — Что с Крисом? Не поднимая головы с его плеча, она почувствовала, что он смотрит на врача.