— В пятницу вечером мы с ним ходили в ресторан.

— И с пятницы ты его не видела?

— Ну, видела. Припёрся ко мне пьяный посреди ночи. Сказал, что хочет со мной поговорить. А я ему сказала, чтобы он проваливал, — вот как было дело.

— И когда же он к тебе припёрся?

— В воскресенье.

— В воскресенье? Ты уверена?

— Слава Богу, я ещё в своём уме. Конечно, уверена. А что такое?

— Ночью в воскресенье в Париже был убит Йен Дарвент.

— Боже мой! — На мгновение в трубке установилось молчание. Потом Пиппа заговорила снова, но на этот раз резкость из её голоса исчезла, уступив место усталости и печали. — Дункан болтал что-то о Йене, но я его пьяный бред не разобрала.

— Дункан думал, что Ленку убил Йен, — сказал Крис.

— А ты, стало быть, решил, что Дункан в отместку прикончил Йена?

— Да, — бросил Крис, мельком взглянув на Дункана.

— Ты не больно-то веришь своим друзьям, не так ли? — сказала Пиппа, подпустив в голос иронии. — Впрочем, когда тебя окружают лживые банковские агенты, этому удивляться не приходится. Нет, Дункана в Париже в воскресенье не было, и я готова подтвердить это под присягой.

Крис промолчал.

— Почему ты молчишь? Ты что, и мне не веришь?

Крис вздохнул. Он знал, что Пиппа сказала правду — устроить Дункану алиби она не пыталась. Ему вдруг стало стыдно — за то, что он не хотел ей верить, ей и Дункану.

— Я верю тебе, Пиппа. Большое тебе спасибо и до свидания.

Крис отключил аппарат и передал его Дункану.

— Извини.

Дункан сунул мобильник в карман и неожиданно широко улыбнулся: