Марина проснулась, когда два огромных санитара в Кащенко затащили ее под циркулярную пилу с верхней подачей. Начмед, хищно улыбаясь, вдавила кнопку подачи энергии. Раскрутившийся стальной диск опускался в районе ступней…

— Возьмите лучше другую! — закричала она. — Ту, где мозоль!

Вскочила.

Она сидела на кровати. В панике разворошила ватники и оглушенно посмотрела на свои ноги. Все было на месте. И никакой мозоли. Мозоль — это из другого сна.

— Когда сознание нам не подвластно, оно так легко попадает во власть дьявола, что поневоле засомневаешься, а есть ли в космосе кто-нибудь кроме него, — спокойно произнес чей-то голос.

Изображение двоилось и троилось. Некто стоял возле стола, вполоборота к Марине… Мужчина. Он что-то разделывал на доске… ну да, кочан капусты. Нож так и мелькал. В соседнем помещении угадывался примус — там, очевидно, была кухня. Примус уютно гудел, над ним цвел красный цветочек пламени.

Марина упала обратно.

— Попить можно? — простонала она.

Словно из воздуха сгустилась рука и дала ей ковшик с водой. Вода была восхитительно холодна.

— А где мои… — она не договорила.

— Сапоги? Возле кровати. Каблук я, как мог, приделал. Все лучше, чем было.

Марина снова привстала — в муках. Спустила на пол ноги, с похмельной сосредоточенностью выискивая свою обувь.

— Я вам носочки приготовил, — произнес мужчина. — Не новые, но стираные. В сапожки ваши всунул, чтоб не забыть… Память, признаюсь, в последнее время подводит. Надевайте, не стесняйтесь. А то на босу ногу, знаете ли… кожа мертвого животного, обнимающая живую человеческую… такие проявления гармонии смущают разум.

Какой внимательный, умилилась она, пропустив мимо ушей последний пассаж. Какой заботливый…

— Как же мне плохо… — выдала Марина от сердца. — Это вы играли?.. Там, ночью…

— Играл? Да, играл… Надо было жить, а я играл… Это правда. А жизнь — не игра, чтобы там ни говорил мистер Шекспир.

Мужчина отодвинул доску с капустой и взял с полочки над столом пачку чая. Насыпал заварку в щербатую чашку. Налил из жестяного чайника кипятку.

— Я слышала гитару, — вздохнула Марина. — Глюки, наверное, были. Канцона… пьеса такая… композитора Франческо да Милано…

Мужчина засмеялся.

— Ах, вот вы о чем. Это, скорее, гитара играла со мной, чем я с ней. А синьора Франческо я обожаю. Не только Канцону, но и все его Фантазии… как и вообще средневековую лютневую музыку — Винченцо Галилея, Бакфарка, Рейса…