Пальцы Джордана выбивали нетерпеливую дробь по спинке кресла.

– Найди мне больницу «Самаритен» в Трое.

Морин открыла «Желтые страницы», и вскоре на экране появились все реквизиты больницы.

Джордан снял трубку и набрал номер. Телефонистка отозвалась мгновенно:

– Больница «Самаритен», слушаю вас.

– Мне надо поговорить с отделом кадров.

– Одну минуту.

Зазвучала мелодия коммутатора, и вслед за ней послышался решительный голос:

– Майкл Стиллз.

– Добрый день, мистер Стиллз, мое имя Джордан Марсалис, я звоню по поручению мэра Нью-Йорка.

– Ну ясное дело. Вы уж извините, что заставил вас подождать, я разговаривал с президентом Соединенных Штатов.

Джордан восхитился быстроте его реакции и ничуть не обиделся. Чего-то подобного он и ожидал, только не в таком шутливом тоне.

– Мистер Стиллз, я понимаю ваше недоверие. Я бы приехал сам, но дело не терпит. Если угодно, можете позвонить через коммутатор в Грейси-Мэншн и спросить меня. Я брат мэра.

– Да ладно. Ваш голос меня убедил. Чем могу быть полезен?

– Мне нужны сведения о вашей сотруднице. О медицинской сестре по имени Тельма Росс. Работает ли она еще у вас, и если нет, могу ли я узнать ее адрес.

Паузу в трубке сопроводил горестный вздох.

– А-а, Тельма. Бедная девочка…

Джордан прервал его, чтобы второй раз не слушать изложение газетной заметки:

– Я знаю, что случилось с ней и ее сыном. Мне надо установить, где она сейчас.

Он представил себе скорбное лицо Стиллза, пустившегося в воспоминания.