Увидев такси, он нырнул внутрь:

— На улицу Орсель.

Он смотрел на свои руки. Их сотрясала мелкая дрожь. Откинувшись на спинку сиденья, он закрыл глаза.

Для обычных людей мир героина — нечто вроде загробного царства, населенного зомби с ввалившимися глазами, где то и дело кто-то умирает от передоза, а в помойках находят трупы должников. Действительность куда банальнее. Мир наркоты — это прежде всего телефонные звонки, ожидание, беготня по адресам. А потом, у дилера, бессвязная болтовня, бесконечные отлучки в туалет, дикие выходки, и все ради того, чтобы прикинуться таким же, как нормальные люди — те, кто не болен.

Русский вытащил мобильник. Набрал номер, который удалил из адресной книги, но знал наизусть:

— Марк? Говорит Воло.

— Только не это…

— Сейчас подъеду.

— Теперь у меня есть свои люди в полиции. Ты больше не можешь…

— Сейчас буду. Тогда и поговорим о твоих связях.

— Чтоб тебя…

Последние слоги он выговорил с невероятной усталостью. Улыбаясь, Волокин отключился. Такси поднималось по улице Клиньянкур. Свернуло налево. На улицу Орсель.

— Остановитесь здесь и ждите меня.

Скрывшись за припаркованными машинами, он прошел несколько домов и скользнул под арку. Шесть этажей без лифта.

Он и забыл об этом — здесь начинался его путь на Голгофу.

Он останавливался на каждой лестничной площадке, переводя дыхание. И каждый раз мимо проходили призраки, нервные или под кайфом, в зависимости от того, сделали ли они укол у дилера.

Последний этаж. Какой-то тип вышел из квартиры. Волокин мог бы войти, но предпочел позвонить в дверь. Он не хотел оказаться внутри. Не хотел ощутить липкую атмосферу зависимости, всегда царящую у перекупщика.

Барыга злобно оскалился, облив его презрением.

Словно окатил дерьмом.

— Взялся за старое? Мне надо зарабатывать на жизнь.