«Игра?..»

— Да.

— И насколько?

— Пятьсот в месяц.

— Боже! — воскликнул Лео с отвращением. — Гроши. Он ведь целых два года не повышал выплаты. Неужели вы не могли уговорить его хоть на штуку?

— А вам-то какое дело? Все равно деньги достанутся не вам.

— Я на них и не рассчитываю.

Ну что ж, неплохо, цинично подумал Марк.

— Лучше, чем ничего. Если она уже прокутила материнские пятьдесят тысяч, ей будут гарантированы пятьдесят бутылок джина в месяц… Но Джеймс выплатит их только после личного разговора с ней.

— А как насчет меня самого?

— Я веду переговоры.

— Только не ожидайте благодарности. От меня вы можете рассчитывать на единственную благодарность — пожелание как можно скорее оказаться на глубине шесть футов под землей.

— Идите в задницу.

На сей раз в трубке раздался веселый смех.

— Боюсь, в данный момент это моя единственная альтернатива.

Марк невольно улыбнулся.

— Можете рассказать о ней подробнее, — проговорил он сухо.

— Вы явно с какой-то целью надавили на отца, — сказал Лео после секундной паузы. — Он бы скорее повесился, чем увеличил выплаты. Итак, с какой целью вы звоните?

— Вы знаете Элеонору Бартлетт? Ту, что живет в Шенстед-Хаусе?

Молчание.