Резко развернувшись, она быстро вышла из комнаты.

Всю ночь я тупо пялился в телевизор и пил виски прямо из горлышка, вслух разговаривая с самим собой. Если бы я знал, как непросто будет вырывать из души ту часть «меня», в которой жила Паола… Возможно, все было бы иначе? Не знаю… Наверное, нет. Но от этого мне не становилось легче.

А утром в мою комнату ворвался Рихо. За ночь я умудрился одиноко прикончить бутылку «Lagavulin», но даже это не помешало мне сообразить: он был страшно, феерически разъярен. Что совсем не походило на всегда спокойного Рихо Эвера.

— Где она? — заорал он с порога.

— Уехала, — ответил я, с трудом разлепляя глаза. Черт, надо же… Так и заснул в кресле.

— Как — уехала? Куда уехала? Какого черта?

— Чего ты орешь? — поинтересовался я. Затекшее тело болело в самых неожиданных местах, словно меня всю ночь сгибали мимо суставов.

— Паола уехала в Милан, вчера, вместе с Филиппом, — по буквам сказал я.

— Да при чем здесь Паола?! Я говорю о твоей мамзели, этой Софи-ибн-Даше! Ее нет нигде!

— Ну и что? — резонно спросил я.

— Что — ну и что? — опешил Рихо.

— Ну и что с того? На кой черт она вообще тебе нужна?

— О боже… — Он рухнул на кровать. — Как же тебе хорошо живется…

— Твоими молитвами… — отозвался я. — И папиными заботами. Так я не понял — чего ты суетишься?

— Ладно. — Рихо обреченно махнул рукой. — Зная твой дурацкий характер, тебе было решено ничего не говорить. Слушай, ты и в самом деле ничего не знаешь? Она с тобой не разговаривала?

— Да о чем, скажи на милость? — взвыл я. — Я расстался с девушкой, с горя напился, у меня трещит голова, а тут врывается какой-то идиот и начинает загадывать мне загадки… Либо ты скажешь, в чем дело, либо я сейчас выкину тебя ко всем чертям, понял?

— Эта су… Эта твоя Даша — жена генерала Стрекалова, — устало произнес Рихо. Подобрав с пола бутылку, он покачал ею перед глазами. — Ну, естественно… Все высосал… Где у тебя бар? — И не дожидаясь ответа, направился к стоявшему в углу бюро. У меня было полное ощущение, что я окончательно рехнулся.

— Рихо, — тихо позвал я. — Жена Стрекалова умерла. Лет семь назад. Ты ничего не путаешь?

— Я похож на идиота? — спросил он, возвращаясь со стаканом на кровать. — Твой Стрекалов — старый кобель. Пару лет назад он где-то подобрал эту девицу, долго охмурял ее и в конце концов женился. Его уже тогда начали прижимать, так что все это он держал в строжайшем секрете. Самое смешное, что эта дура в него влюбилась. Ты не пробовал ее трахнуть? Меня она отшила мгновенно. Стерва…

Его сексуальные неудачи интересовали меня сейчас меньше всего. Суть происходящего по-прежнему оставалась совершенно недоступной для моего сознания.