— Пустые страницы? — удивился я. — Без текста?

— Да.

— Нет, не видел.

— А я спросил у нее, как нам быть, — сказал Дик. — Открыл ее и увидел пустую страницу. Пустую страницу…

— Пустую страницу? — я все еще не понимал, что привело Дика к правильному ответу.

— Да, именно, — закачал головой Дик. — Страницу, которой не должно быть в книге.

— Ну, а дальше?! Дик, дальше?

— «Все рукописи давно превратились в книги», — Дик процитировал синьора Вазари и улыбнулся.

— И что?…

— И что за странная вещь! — чуть не воскликнул Дик. — Ты ведь все можешь понять. До всего можешь дойти сам! Но почему ты ленишься?! Это же глупо! Глупо!

Дик развел руками, словно показывая вокруг себя. Я оглянулся. Мы стояли в разгромленной комнате-мастерской синьора Вазари, где он любовно реставрировал и даже печатал книги.

— «Все рукописи давно превратились в книги»! — заорал я. — Господи, не может быть! Рукописи — в книги. Точно! Дик… — я был потрясен.

Действительно, синьор Вазари дал нам всю информацию — все ищут рукописи, а их нет, они спрятаны в книгах, лишние, подшитые страницы, страницы, которых не должно было быть в этих книгах. Все сходилось.

— Но, Дик, но как вы с Франческой… Как вы сговорились? Там же были люди Приората…

— Мы просто поговорили о цветах, — услышал я со спины голос Франчески.

— О цветах?

Я обернулся и увидел ее — Франческу, стоящую в дверном проеме. Уставшую, но такую красивую, такую удивительно красивую.