Облегчение обрушилось на Пастора, точно прибойная волна. Маскировка сработала. Борода изменила форму лица, а шляпа скрыла его самую запоминающуюся черту – длинные вьющиеся волосы. Даже он сам не узнавал себя. Пастор расслабился.
– Благодарю тебя, бог хиппи, – сказал он.
Экраны замерцали, появилось новое изображение. Пастор с ужасом увидел свою фотографию в возрасте девятнадцати лет. Он был настолько худым, что лицо напоминало череп. Он и сейчас сохранил хорошую фигуру, но в те дни, когда он употреблял наркотики, много пил и далеко не всегда мог нормально поесть, Пастор больше походил на скелет. Мрачное выражение лица, запавшие щеки. Гладкие прямые волосы, прическа как у битла.
– Ты меня узнаешь? – спросил Пастор.
– Да, – сказала Мелани. – По носу.
Он еще раз посмотрел. Она не ошиблась; на фотографии выделялся узкий нос, похожий на изогнутый нож.
– Но я сомневаюсь, что кто-то сумеет тебя узнать, особенно незнакомые люди.
– Так я и подумал.
Мелани обняла Пастора и прижалась к нему.
– В молодости ты был похож на плохого мальчика.
– Наверное, я и был плохим.
– А где они взяли твою фотографию?
– Из полицейских архивов.
Она посмотрела на него:
– Вот уж не думала, что у тебя есть судимости. А что ты сделал?
– Хочешь услышать весь список?
На лице Мелани появилось неодобрительное выражение.
– Я перестал нарушать закон, как только поселился в долине, – сказал он. – За двадцать пять лет я не совершил ни одного преступления – пока не встретил тебя.