— Ты что, с ума сошел? — возмутился Мошав. — Если бы таможня нашла пистолет, мы бы сейчас сидели в камере.

— Но ведь не нашла же, — возразил Том.

Они пересекли зал прилета и вышли из стеклянного здания. Бесчисленные такси стояли перед терминалом, вокруг которого была развернута огромная стройплощадка.

— Что будем делать теперь? — спросил Мошав.

— Погоди немного, — ответил Том и подошел к одному из таксистов.

— У тебя что, в запасе очередной сюрприз? — крикнул ему вслед Мошав, но Том уже исчез. Мошав отвернулся и со вздохом опустился на ближайшую скамейку.

Прошло почти полчаса, пока Том наконец не появился снова. Перед этим он ходил от таксиста к таксисту и коротко говорил с ними. Когда он вернулся, то довольно улыбнулся и сел на скамейку рядом с Мошавом.

— Что ты там делал? — спросил его Мошав.

— Теперь я знаю, что мы на правильном пути, — ответил Том.

— На правильном пути?

Том достал сложенный листок из кармана куртки, развернул его и сунул Мошаву под нос. Это был портрет профессора Хаима Рафуля.

— Я его вчера распечатал из Интернета, — лукаво заявил он.

— Ты же не хочешь убедить меня, что кто-то еще помнит его.

— Его, может, и нет, а вот багаж…

Мошав нахмурился.

— Подумай: мы ведь исходим из того, что он везет с собой древние свитки. Им минимум тысяча лет, и они хрупкие. Он ведь не для того столько усилий прилагал, чтобы потом повредить их во время долгого путешествия.

Мошав начал соображать.

— Он перевозил их в вакуумном аппарате.

— Правильно, — согласился Том. — А если кто-то несет под мышкой такую громадину, то это непременно бросится в глаза. У него их при себе было две штуки. Почти метровой длины, по словам таксиста. Клиент сел к нему четырнадцать дней назад и приказал ехать к вокзалу.

Мошав указал на землю.