— С мистером Филом Тейлором?

— Да.

— Он здесь, джентльмены. — Мужчина кивнул в сторону бара. — Первый столик справа. Я вас провожу.

Войдя в бар, Грейс увидел человека слегка за сорок, в желтой рубашке поло и синих хлопчатобумажных брюках, вопросительно на них смотревшего.

— Мистер Тейлор?

— Он самый. — Мужчина приподнялся. — Суперинтендент Грейс? — Он говорил с заметным йоркширским акцентом.

— Да. И сержант Брэнсон. — Грейс окинул собеседника беглым взглядом, оценивая первое впечатление. Держится непринужденно, хорошо сложен, набрал чуточку лишнего веса, лицо открытое, приятное, нос обгорел на солнце, светлые редеющие волосы, внимательный, проницательный взгляд. Такого не проведешь. На столике рядом с высоким стаканом с каким-то водянистым коктейлем и веточкой мяты лежала связка автомобильных ключей с эмблемой «Феррари» на брелоке.

— Очень рад знакомству, джентльмены. Садитесь. Позволите вас угостить? Рекомендую «Моджито», это замечательно. — Он махнул официанту.

— Я за рулем. Диетическую коку, — сказал Брэнсон.

— Мне тоже, — добавил Грейс, хотя в ожидании кошмарного обратного пути с Брэнсоном вполне мог бы употребить пинту пива. — Мы расплатимся, сэр. Очень любезно с вашей стороны встретиться с нами так быстро.

— Никаких проблем. Чем могу вам помочь?

— Позвольте спросить, давно ли вы знаете Брайана Бишопа? — начал Брэнсон, выкладывая на стол блокнот.

Грейс следил за Тейлором, пока тот думал.

— Лет шесть… да, почти шесть лет.

Брэнсон сделал пометку.

— Я даю показания? — с легкой насмешкой спросил Фил Тейлор.

— Нет, — ответил Брэнсон. — Мы просто стараемся с вашей помощью сверить кое-какие даты и время.

— Я вчера уже рассказывал вашему офицеру. А в чем, собственно, дело? У Брайана неприятности?

— В данный момент мы точно не можем этого сказать, — вставил Грейс.

— Как вы с ним познакомились? — продолжал Брэнсон.