Надоел мне базар, разговор с глухими. Отель! Тузы! А с гостиничными детективами сталкивались? И кто вас дальше лифта пустит? По небоскребной стеночке вскарабкаетесь на виду всей Медисон-авеню? Да ну, надоело! Лепет!

Сказал этим хреновым рэкетирам: если вы глухие, то и я глухой – ничего не слышал и знать не хочу, но! Но, пока за лофт заплачено (мной, кстати!), живите, а потом – чтоб я вас не видел.

И вот… увидел, здравствуй, жопа, новый год! «Саня, голову наотрез!» – то-то и оно. Черт меня дернул выйти за три станции до Аквариума – на Шипсхэд-бей! Черт меня дернул вообще сабвеем воспользоваться!

Ехал бы своим «тендербердом» – глядишь, в дороге развеялся бы, отвлекся – здешние пути-развязки-мосты требуют определенной сосредоточенности: голова была бы занята. И в питерском-то метро после получасовой давки-вонючести норовишь первого попавшегося покусать – а тут по линии D, еще и с пересадкой, еще и полтора часа! И потом… я, как известно, не расист, но воняют они не в пример бледнолицым, и скалятся, и… только что не онанируют прямо в вагоне.

Таким образом вынесло меня за три станции до Аквариума вихрем. И я этим самым осатанелым вихрем взлетел на восьмой этаж зачуханного вертепа по Бэдфорд-авеню: ну, щас будет на ком сорваться! А дальше, остывший и степенный, пешочком до «Русского Фаберже» к Леве Перельману – за работу, товарищи! Черт меня дернул!

Никакой не черт, конечно! Но чертовка. Даже чертовки. Обе! Что одна, что другая! А ведь с какими намерениями я нагрянул вчера к Марси! С серьезными, блин! С благородными, блин! Первый раз за все свои тридцать пять лет, блин! Первый блин… Черт дернул Хельгу позвонить! И откуда она номер знает?! И откуда она знает, где мне быть в ту пору?! И откуда вообще Хельга вынырнула?!

А результат: бессонная ночь – и отнюдь не в том смысле, в каком предвкушал. Подробности – не хочу, потом. Но – погано.

А результат: находка в лофте.

А результат: 60-й участок, Брентон.

А результат: как-то еще Лева Перельман воспримет э-э… прогул.

Кстати, сколько может продлиться прогул? День? Сутки? Сорок восемь часов? Пять лет?

За что?! Почти рождественская стори: встреча старых друзей, трое из которых очутились в чужой стране, без цента в кармане, и которым исключительно из душевной щедрости чем мог помог здешний старожил. Мы, старожилы, вообще отличаемся исключительной душевной щедростью и радушием: «отдай мне твоих обессиленных»… и так далее.

Мы. Старожилы. У нас. В Нью-Йорке. Аккуратно я стелил, мягонько, исподволь. Ни чуть не прочесть по лицу воскового Брентона! Я его где-то понимаю, конечно: лейтенант – не цветок в проруби. А сидит в 60-м на Брайтоне, как именно в проруби. Иные копы делом занимаются, прямым своим делом – защищают добрых граждан от добрых граждан же, пусть и американцев от американцев. А тут – сплошные залетные, мусор! И вот ведь, дерьмо, что обидно: язык учить не хотят, треплются на своем туземном и полицию в этом смысле шлют куда подальше: вам нужно с нами объясняться? Перенимайте! Фима, ембтьвзду, разъездец пришел твоему творогу!