Я машинально кивнул, даже не оборачиваясь, прикрыл за собой дверь с легким щелчком, пошел-пошел по коридору к лифту, надавил на кнопку вызова. Это как шальная пуля – заполучив ее, продолжаешь бежать и вопить «ура!», а метров через двести вдруг ноги подкашиваются, все кружится, и мысль: «Неужели!».

Последняя мысль.

«Рыжей не звони». Я знаю только одну-единственную рыжую, которой бы позвонил, сам пообещал: ОК! ЗВОНЮ! Валентин Сергеевич Головнин отсоветовал. Он, выясняется, тоже ее знает. И знает чуть больше, чем я. Он, конечно, ждал от меня, что я, будто в дурной мелодраме, подскочу, вытаращу глаза и стану допытываться подробностей. Он ждал от меня, что я вернусь, как только до меня последняя фраза в спину дойдет. Я не вернулся. А может, он и не ждал моего возвращения – иди, Бояров, отдыхай, ворочайся-мучайся, утро вечера мудреней, завтра придешь к Вальке Голове за милую душу: если не прельстила перспектива дележки умопомрачительной суммы, то помрачнение ума на почве коварства-и-любви так или иначе приведет обратно к собрату по Афгану за дополнительной информацией.

Сбрендил Валя? Вряд ли. «ВИЛ-7», разумеется, мозги отмораживает. Парней под воздействием «вилки» так и кличут: отмороженные. Но воздействие это не вечно. Уже в номере отеля Смирнов-Головнин был в уме-здравии. Говорливость его объяснима не только «вилкой», но и вполне трезвым расчетом: все отходные пути майору Конторы отрезаны, кроме кривой дорожки, по которой он предложил бежать вместе – а будучи давно и неплохо знаком с Бояровым, Валя Голова отдает себе отчет, что Бояров не впишется в тему, пока не овладеет разумной и достаточной информацией о ней. Шаг вперед, да… но с открытыми глазами.

Когда не знаешь, что делать, делай шаг вперед. Так я жил.

Когда не знаешь, что делать, не делай ничего. Так напутствовала Марси. В противном случае понаделаешь глупостей.

А черт разберет, звонить – глупость? Или не звонить – глупость. Выслушай женщину и сделай наоборот. Выслушай кагэбэшника и сделай наоборот. Ну дозвонюсь – что скажу? Полчетвертого утра! Ты не спишь? А я-то думал, ты спишь. Ты слушаешь? А кто еще нас слушает? Или попросту: Марси, ты не агент ли КГБ? Нет? Ну слава Богу! А ты мне правду говоришь?

Конечно, нет! Какого, собственно, иного ответа мне ждать?! И в том случае, и… в другом. Каков вопрос, таков ответ. Марси – специалист по вопросу. Бре-ед! Она же коренная американка, ирландская кровь, до седьмого колена! Предками своими гордится – солдатами удачи, «дикими гусями», перелетевшими через Океан из Англии в незапамятные времена! М-мда, мисс Арчдейл. Дикие гуси. Летят. Гуси летят, Бояров… Спокойней! Она и по-русски только «алкач» выговаривает. Впрочем, Ким Филби тоже не в Рязани родился, стопроцентный англичанин – а поди ж ты…