Мертвая женщина держала меня за руку, но я не могла найти в себе силы посмотреть ей в глаза. Потому что увидела бы, как пристально она на меня смотрит. Надо говорить с ней. Нельзя, чтобы она потеряла сознание. Надо заглушить голос в моей голове, твердящий, что все кончено.
— Все хорошо, — повторяла я. — Все хорошо.
Но ничего хорошего на самом деле не было.
— Сюда уже едут, — сказала я, понимая, что никакие врачи ее не спасут. — Все будет хорошо.
В тот вечер, как только вдалеке завыли сирены, я поняла одну простую вещь: мы лжем умирающим.
— Слышите? Это «скорая». Держитесь!
Наши окровавленные ладони слиплись. В кожу на моем запястье давил металлический ремешок ее часов.
— Ну же. Говорите со мной.
Сирены приближались.
— Слышите? Еще чуть-чуть…
Быстрые шаги. Подняв голову, я увидела мерцание синих огней, отраженное в нескольких окнах. Патрульная машина припарковалась возле моего «Фольксвагена-гольфа», и констебль в форме уже направлялся к нам, бормоча что-то в рацию. Добежав, он присел рядом.
— Держитесь, — сказала я. — Помощь уже прибыла.
Констебль тронул меня за плечо.
— Не волнуйтесь, — успокаивал он меня, точь-в-точь как еще пару минут назад я успокаивала эту женщину. — «Скорая» сейчас приедет. Вы только не волнуйтесь.
На вид ему было около сорока пяти. Коренастый, с редеющими волосами, тронутыми сединой. Мне показалось, что я его уже где-то видела.
— Можете сказать, где болит?
Я отвернулась от мертвой женщины — мертвой уже по-настоящему.
— Милая моя, вы можете говорить? Скажите, как вас зовут. Куда вас ранили?
Сомнений не оставалось. Голубые глаза остановились. Тело перестало содрогаться. Интересно, слышала ли она мои последние слова? Только тогда я заметила, какие у нее красивые волосы. Нежнейшего пепельного оттенка. Они веером рассыпались по асфальту. Сережки сверкали между прядей, отражая свет фонарей, и эта картина почему-то показалась мне знакомой. Отпустив ее руку, я попыталась встать, но чье-то осторожное прикосновение велело мне оставаться на месте.
— Не стоит, милая моя. Дождитесь «скорой».