— Что за тачка? — спросила Пола.

— Серебристая такая, — ответил Ахмед.

Пола думала, что он добавит что-то к этому описанию, но парень молчал.

— И все? Наверняка ты не только это заметил.

— А хрена ли мне ее рассматривать? Старое дерьмо, а не тачка. Средний хетчбэк, серебряного цвета. Совершенно никакая машина. Вообще не на что смотреть.

— Ну и что произошло потом?

— Потом водитель опустил окно и сказал что-то типа: «Ты ведь Ниалл, верно»?

— Он назвал Ниалла по имени?

Если Ахмед не врал, то, выходит, это была тщательно спланированная ловушка.

— Ну, а я о чем? — закатил глаза Ахмед. — Он так и сказал, «Ниалл».

— И что дальше? — встрял Сэм. Хорошо бы он заткнулся, подумала Пола. Хорошо бы на его месте был детектив из Южного отделения, которого она могла бы заткнуть сама.

— Ниалл просунул голову в окно, так что часть их разговора я вообще не слышал. Ниалл, кажется, спросил у чувака, как тот узнал, где он будет. Но что тот ответил, я не расслышал.

Ну почему все всегда так получается, тоскливо подумала Пола. Шаг вперед, шаг вбок и два назад.

— Судя по голосу, каков собой был этот водитель?

— В каком смысле — судя по голосу? — непонимающе посмотрел на нее Ахмед.

— У него был акцент? Какой голос — высокий, низкий? Говорил грамотно или нет?

Пола видела, что Ахмед с трудом пытается припомнить, как же звучал голос водителя. Значит, грош цена будет его воспоминаниям.

— Ну не очень низкий. Обычный такой. Как у всех нормальных людей. Но он говорил как мои родители. То есть он старый. Не как мы.

— Ты не успел его рассмотреть?

— Не особо. На нем была кепка. И волосы длинные, каштановые. Прямо до плеч.