Мы поднялись вместе. Шон продолжал держать нож у моего горла.

— Мы идем на кухню, вместе. Медленно.

Он слегка подтолкнул меня локтем, и мы пошли к стойке.

— Поставь камеру на стойку и направь ее в обратную сторону.

Я поставила камеру, направив ее на нас. Неужели он собирается сделать автопортрет?

— Хорошо, — сказал он мне на ухо. — Сегодня мы проводим самую бесчеловечную видеосъемку в Америке.

Потребовалась всего одна секунда, чтобы его слова дошли до моего сознания. Я напряглась. На нем были те же самые брюки военного покроя, как на вечеринке в Исла-Виста, когда он расстегивал ширинку, чтобы помочиться на стоявшую у дома машину.

— Она помнит.

Его голос звучал восторженно.

Я открыла рот, чтобы заговорить, но к моей гортани прижался нож.

— Ну-ну. Слов для твоей роли в этом фильме не предусмотрено. Твое имя будет лишь упомянуто в субтитрах вместе с другими придурками, которые портили мне жизнь. — Он перешел почти на шепот: — Плачущая идиотка — Бриттани Гейнс, бывший рок-певец — Слинк Джимсон. И стерва, сующая нос не в свои дела, — Эван Делани.

Все мои сомнения развеялись. Я поняла, что Бриттани убил он. А здесь он был для того, чтобы убить меня.

— Где твоя клейкая лента?

Она была в кухонном шкафу. Мы пошли за ней вместе, словно исполняя какой-то зловещий танец смерти. В частности, я, с приставленным к моему горлу ножом. Он заставил меня достать пленку и оторвать кусок.

— Себе на рот, — приказал он. Я подчинилась. — Теперь на руки.

Я обернула ленту вокруг одного запястья, потом — другого. Шон проверил, насколько хорошо она держится. Он даже не потрудился отрывать ленту от мотка. Моток покачивался у меня между рук наподобие маятника.

Постучали в дверь.

Шон замер. Нож надавил мне на дыхательное горло. Стук повторился. Прозвучал голос Марка:

— Эван?

Шон сильнее прижал нож к моему горлу. Он еще не делал надреза, но я почувствовала, что начинаю задыхаться, и беспокойно заерзала. Шон крепко держал меня. Его жадеитовые глаза горели.