Пытаюсь растормошить Светлану… Она с трудом разлепляет веки.

— Светлана, ты мне нужна!..

Она кивает. Облизывает спёкшуюся на губах кровь. Косится на плечо. Морщится не то от боли, не то от отвращения…

Я сую ей в пальцы бинт.

— Просто держи за этот конец — иначе я не смогу сделать перевязку…

— Хорошо… Я постараюсь. — Она вроде отходит от шока. Оглядывается. — Где Волков?..

— Его тут нет. Похоже, я ошибся… Причём не только в этом!

— Нет!.. Не говори так. Ты всё делаешь правильно.

Я с сомнением киваю — ей виднее.

Светлана приподнимается.

— Больно… Кажется, что руку просто вырвали!..

— Ничего. На войне с такими ранами даже в госпиталь не забирают! Они сродни царапинам…

— Хм… — Светлана неумело изображает улыбку. — На войне, говоришь…

Я стремительно отвожу взгляд: да, на войне!

…Неловко обматываю предплечье Светланы бинтом. Она ничего не говорит. То и дело пытается помочь. Я вроде справляюсь самостоятельно… Помощь требуется лишь при фиксации повязки.

Кое-как, совместными усилиями, делаем и это.

Светлана даже говорит, что туго…

Я замечаю, что так и надо.

Из остатков бинта вяжем перевязь через плечо — Светлана не может держать руку, как и я.

На меня бинта просто не хватает.