— На стройке. На дорожных работах. В прачечной.

— Легально? Имел разрешение?

Кирилл втянул в себя все еще скапливающуюся во рту, вкусом напоминающую теплый лед кровь:

— Не имел.

— Как был выдворен?

— В нашем общежитии проверяли документы. Увидели, что у меня виза туристическая, и та просрочена…

У рослого грузного опера широкое щекастое лицо, которое казалось бы даже добродушным, если б не застывшее на нем неприятное безволие, не мутновато-бессмысленные глазки.

— Когда тебе выдали визу?

— В прошлом э-э… июле…

— Почему тогда уехал в сентябре?

— Летом работал.

— Где?

— В Москве. В коллекторском агентстве. Вне штата.

— Каком агентстве?

— «КомБез». «Агентство коммерческой безопасности».

— Скрипучей бритвой щек мешочки брея… — бормотал Кирилл, полоща «жиллетт» под бесконтрольно меняющей температуру, норовящей перекрутиться шнурком струей, и снова с отвращением принимаясь за потрескивающую стерню. — Хрипучий брюшковатый обормот…

— Он думает, что убивает время, — подхватил Юрка, шлепая мимо ванной на кухню. — Но время знает, что наоборот…[2] Слышь, че пишут…

— Где?

— В Сети. Какие-то эксперты предсказывают, что у нас тоже кризис будет. Еще хуже, чем у америкосов. Нефть типа падает и дальше будет падать, ниже пятидесяти упадет…