Был всего двенадцатый час ночи, но темнота сгустилась, как в сентябре. Мышкин долго смотрел на небо, оно было сине-черным, без просвета, низкие облака, казалось, задевают верхушки сосен. Духота, словно желатин, растеклась повсюду, липко охватывая тело, одежду, автомобиль, деревья. В атмосфере накапливались электрические ионы – Дмитрий Евграфович кожей чувствовал их легкое покалывание. «Нет, сегодня ничего не произойдет, – подумал Мышкин. – После такой жары дождь собирается недели две».

Через час он решил, что пора. Умыться, поесть, что там у него из консервов?.. Тогда и в голову придет что-нибудь полезное.

Лесом он подобрался к даче, зашел сбоку и забрался в густой лещинник в нескольких метрах от веранды. Выщипал несколько листьев на уровне глаз, получилось наблюдательное окошко.

Так просидел минут сорок, наблюдая за домом, пока не затекли мышцы. «Хватит! – решил он. – Теряю время. Сижу, как пень, а исполнители наверняка шарят вокруг. Непременно нагрянут, когда поймут, что я вернулся… И поесть не дадут!»

Он встал, поправил брюки. Но едва сделал шаг, как открылась дверь веранды и на двор вышли двое полицейских с автоматами. Осмотревшись, уселись на траву в нескольких метрах от Мышкина. Он, затаив дыхание, осторожно сел на место.

– Глянь-ка, Витюха, – сказал один. – Даже трава горячая. Когда кончится это пекло? Хорошо хоть здесь приказали залечь, а не в городе.

Мышкин изо всех сил сжал челюсти и остановил ненадолго дыхание. Он узнал знакомый бас. Это был сержант Бандера. Оба сидели спиной к нему, но он разглядел их погоны: да, здоровенный – сержант, второй помельче – старшина.

– Может, и прольет сегодня, – с надеждой отозвался Витюха. – Никаких сил… А у тебя, Костя, дача есть?

– Нет! – весело ответил Бандера. – Но скоро будет. Зря, что ль уродуемся? Правда, я бы за очкастого побольше запросил – верткий оказался, пять штук зеленых маловато… Да и не придет он сюда. Его ж совсем недалеко сегодня чуть не взорвали. Дружка его в Репине мочканули. Дураком надо быть, чтоб полезть прямо в капкан. Зря время теряем.

– А Генка-то наш никак свою халупу не достроит. Здесь, недалеко, – мечтательно сказал старшина.

– Денег не хватило? – лениво поинтересовался сержант.

– Соображения! Соображения ему не хватило! – то ли удивился, то ли возмутился Витюха. – Камин ему мраморный подавай. Кирпичный уже западло. Мрамор из самой Италии везут, все никак не привезут.

– Это нам с тобой кирпичный, а Генка уже всё – не нашего полета. Из младшего лейтенанта в капитаны за полтора года не каждый прыгнет.