— Я… Боже мой… Не надо! — Последние слова он почти выкрикнул. — Я вас прошу, не надо!

— Что это значит — вы меня просите? Откуда у вас эти вещи?

— Это… Боже мой! — Шахов закачался на стуле. — Ну да, это мои… Это на память…

— Что?!

— Да, на память… — Шахов визгливо рассмеялся, но тут же оборвал свой смех. — Боже мой, это ужасно… Вы меня выворачиваете просто наизнанку! Так же нельзя! Ну да! Я брал эти вещи из раздевалки… Спортивной… Около спортзала. Так просто…

— Зачем вам эти вещи?

— Боже мой… Боже мой… Я не буду вам отвечать… Я не могу…

— Из раздевалки, значит, брали… — отметил как будто про себя следователь. — Ну а что вы скажете о вот этих трусиках?

— О каких?

— Вот они, наверху. Белые, черные, сиреневые. Узнаете?

Шахов молчал.

— Я вас спрашиваю — вы их узнаете?

Молчание.

— Шахов! Откуда вы взяли эти вещи? Из раздевалки? Откуда вы взяли эти вещи? Я вас спрашиваю — откуда?

— Не помню, — вырвалось у него. Звук его голоса был ужасен — слова исказились почти до неузнаваемости. Губы тряслись, левую щеку сводила судорога.

— Шахов! Откуда…

— Я не помню!

Теперь он кричал, кричал отчаянно, надрывно, каким-то страшным голосом:

— Я не помню! Не помню! Не помню!

— Шахов!