— Я займусь этим, — пообещала Скотти. — Вот что… я ненавижу сантименты, но вообще-то я очень благодарна тебе за то, что ты помог мне остаться в живых. На следующей неделе я позвоню тебе и отблагодарю как следует. Договорились?

— Лучше я сам позвоню, — сказал Хауэлл. — Я еще не знаю, где я буду.

— А я, по-моему, знаю, но лучше ты скажешь мне сам.

Скотти взяла свою драгоценную фотопленку и убежала.

Несколькими днями позже Хауэлл забросил последний узел в свой фургон и захлопнул заднюю дверцу. Потом вернулся в домик, снял трубку и набрал номер.

— Боби Аллена, пожалуйста.

В трубке что-то щелкнуло, звякнуло…

— Аллен у телефона.

— Боб, привет! Это Джон Хауэлл.

— О, черт побери! Голос из прошлого. Ну, ты получил мое послание?

— Оно больше похоже на смертельную угрозу.

— Принимаешь предложение?

— Возможно. Это предмет для обсуждения. Но сначала я хочу кое-что выяснить. Например, такую вещь: что меня ждет после Найроби?

— А что у тебя на уме?

— Лондон.

— Надеюсь, за три года мы подыщем там для тебя местечко.

— Я согласен прожить в Африке восемнадцать месяцев, но ни минутой больше.

— Ладно, два года, а потом я посмотрю, что можно будет сделать насчет Лондона. Когда ты приедешь сюда?

— Мне надо кое с чем разобраться в Атланте. Через неделю после ближайшего понедельника устроит?