— Что «Это»?

Она покусывает нижнюю губу:

— Мля-а-а-а…. Ну как не вовремя, а…

Машина подпрыгивает, и я ударяюсь головой о крышу.

— Куда мы едем? — спрашиваю я, схватившись за темя и испытывая тошноту от болтанки и мельтешения за окном. Окси молчит, нахмурившись. Машина ещё раз подпрыгивает, и я стукаюсь башкой сильнее.

— Стой! — кричу я. — Нельзя полегче?!

Автомобиль тормозит так резко, что я впечатываюсь лбом в подголовник водительского сидения.

Искры из глаз — это про меня.

— Мммля… — говорю я, держась за лоб. — Не дрова везёшь…

— Извините… — испуганно говорит сидящий за рулём, не поворачивая головы.

Урчит на холостых движок. Мы стоим прямо посреди леса. Окси кивает головой в сторону лобового стекла:

— Скажи ему, чтобы он ехал.

Ямочки на её щеках очень странно смотрятся на общем фоне: чёрная мотоциклетная куртка и бритая под ноль голова. Её аккуратные уши краснеют на глазах:

— Ты мне все нервы вымотал… — говорит она.

— Вы что, стреляли в ментов? — спрашиваю я, игнорируя сказанное ею. Стараясь игнорировать эти синие в пол-лица глаза.

— Конечно, — говорит Окси так, будто собирается откусить мне нос.

Я вижу рукоять пистолета, выглядывающую из кобуры под её расстёгнутой курткой.

— Откуда у тебя оружие? — я чувствую себя кретином из дешёвого шоу.

Окси вздыхает. Раздражённо хлопает по плечу сидящего впереди:

— Рыб? Откуда у нас оружие?