– Не совсем так. Мне кажется, что ОН… Не надо ЕМУ служить, – сказав это, он вышел за дверь.

В небе светила почти полная луна. Завтра она войдёт в храм…

– Уходи.

– Что?

– Уходи.

На этот раз Отец сам пришёл к нему ночью, крадучись, как вор.

– Ты что-то видел там, да?

– Ты прав. В чём-то ты прав.

Наступила долгая пауза.

– Что произошло?

– Сначала всё было как обычно. Потом… Я не знаю, как объяснить… Мы как перекати-поле – колючка, которая катится по степям и пустыням, оставляя за собой след из семян. Куда бы мы ни пришли, мы приносим ЕГО, и сейчас мы стоим перед дверью… Они не хотят ЕГО у себя, как не хотят никого из нас.

– Но почему я должен уйти?

– Потому что ты ключ, способный открыть врата. Потому что иначе тебя убьют. Потому что… – Он тяжело вздохнул.

– Но что же будет со всеми вами, если я уйду?

– То, что и должно быть.

– ОН не простит тебя.

– ОН в любом случае меня не простит. Уже за один этот с тобой разговор.

– Прости, Отец, мне не надо было к тебе приходить.

– Уходи. И ни о чём не жалей.