— Босх слушает.

— Босх, это Рассел.

— Извини, Кейша, ничего нового пока сообщить тебе не могу. Продолжаю свои изыскания.

— Это я хочу тебе кое-что сообщить. Ты где?

— Застрял в пробке. На выезде со Сто первой улицы на Бархэм.

— Мне необходимо с тобой переговорить. Я пишу статью для завтрашнего номера. Думаю, тебе захочется дать к ней свой комментарий. Хотя бы в целях самозащиты.

— Самозащиты?

Им овладело мрачное предчувствие. «Что еще? Какой новый удар готовит мне судьба?» — подумал Босх, но сдержался и сказал другое:

— Не пойму, о чем ты толкуешь.

— Ты читал мою сегодняшнюю статью?

— У меня просто не было времени. Что…

— Она о смерти Харви Паундса. Сегодня последует продолжение… Это касается тебя, Босх.

О Господи! Он пытался хотя бы внешне сохранять полное спокойствие. Если Кейша услышит в его голосе панические нотки, писанина обретет в ее глазах еще большую значимость. Что бы она там ни написала, он должен ее убедить, что она основывается на неверной информации. Любой ценой подорвать ее самоуверенность. Потом он вспомнил, что рядом сидит Толивер, который слышит каждое слово.

— Я не могу сейчас разговаривать. Когда тебе перезвонить?

— У меня нет времени ждать. Выкладывай, что там у тебя…

Босх посмотрел на часы. Было без двадцати пяти шесть.

— Но до шести-то ты подождать можешь?

Ему приходилось работать с репортерами, и он знал, что в «Таймс» номер сдают в шесть.

— Нет, до шести я ждать не в состоянии. Если хочешь что-нибудь сказать, говори сейчас.

— Не могу. Перезвони мне через четверть часа.