Неожиданно для преследователя Лука шагнул в телефонную будку и, заслонив собой диск, набрал 02.

— Здравствуйте, я звоню от метро Щербаковская…

— Алексеевская, — поправил его бесстрастный голос.

— Пусть будет так… скажите мне, пожалуйста, где ближайшее отделение милиции? Адрес…

— А в чем дело?

— Очень надо зайти в паспортный стол…

Слава Богу, он знал, где этот переулок.

Перед милицией очень кстати стояли два мента, явно зацепившись друг за друга языками. Лука бросился к ним, как к своим в доску. Именно такое впечатление они должны были производить на шпика. Таким образом выходило, что Лука — сексот или вообще сотрудник этих органов.

Он взял милиционеров под руки:

— Вы меня, пожалуйста, извините… паспортный стол сегодня работает?.. — при этом он улыбался, будто рассказывал им новость про тещину болезнь.

— Паспортный стол? — переспросил один из ментов прибалдело. — Работает… на втором этаже.

Другой в это время бдительно принюхивался.

— А мне сказали, что не работает! — Лука, продолжая улыбаться, развел руками.

Милиционеры смотрели на него, как на чукчу.

— У вас все или еще чего-нибудь? Лука дружелюбно закивал:

— Все, все… не беспокойтесь… Энергично, как в родной дом, Лука шагнул за порог отделения милиции. И, выждав минуту, выглянул в мутноватое, засаленное никотином окно. Шпик поспешно шагал в сторону метро, где его ждал возле перехода Бордовый пиджак. «Чеши-чеши, голубь!..» — Лука был почти уверен, что ваучермен исчезнет со своего поста в ближайшие десять минут.

— Вам что здесь, гражданин?

— Да я хотел в паспортный стол, а документ дома оставил! — Лука глуповато улыбнулся.

— Понятно… — выдавил сквозь зубы дежурный.

Через несколько минут Лука остановил такси и благополучно добрался до дома.