– Вспомнила. Где мой пес?

Подобного вопроса этот мужчина явно не ожидал. Он встал у окна. Опустил голову. Поднял. Повернулся ко мне. Последовали осторожные, щадящие слова.

– Ваш пес бросался под колеса проезжающих по шоссе автомобилей до тех пор, пока один из водителей не остановился и не попытался разобраться, в чем дело. Собственно говоря, ваша собака спасла не одну жизнь… – Следователь замялся, и я без слов все поняла. – Ваш пес искренне любил вас, это факт.

– Вы говорите о Буле в прошедшем времени? – осознаю всю глупость подобного вопроса, но не задать его не могу.

Следователь прячет глаза, с интересом рассматривая больничный пол.

– Простите, Лиза, но в первую очередь спасали людей, а пес не сумел выбраться из-под обломков. – Взрослый мужчина с серебристой головой впервые за наше с ним знакомство сглатывал ком. – У вас был настоящий друг. Был.

И я вспоминаю. Сквозь пелену безызвестности относительно всего того, что происходило в тот кошмарный день на самом деле, кусочки памяти возвращаются. Вспоминаю, как лежу на полу, лицом кверху, а шершавый язык облизывает все доступные ему места. Безумный собачий лай эхом разносится по помещению, в котором царят паника и безумие. А еще огонь.

Как я могла это забыть?!!! КАК Я МОГЛА ЭТО ЗАБЫТЬ? КАК?!

Молча опускаю голову на колени, а руками обхватываю затылок. Впервые за долгие годы мне хочется не плакать, а рыдать. Буль погиб из-за меня. Он пожертвовал собою ради меня. А ведь я не заслуживаю этого. Разве он не понял, что я хуже его дерьма! Смерти желала я. Успокоения в мире мертвых искала я. Но ему было не понять этого, ему просто хотелось, чтобы я была рядом, чтобы я осталась, чтоб не покинула его… Глупый пес! Вот в чем кардинальное отличие между людьми и собаками – они любят нас сердцем, а не мозгом.

– Черт… – мертво срывается с губ.

– К-хм, я, наверное, оставлю вас. Может, воды? Или медсестру позвать? Лиза, вы как?

– Лучше всех. Как всегда. Правда, сомневаюсь, что кто-то завидует.

– Так что насчет медсестры?

– Не нужно никого звать. Оставьте меня в покое.

Не проронив больше ни слова, следователь молча покинул палату.

– Буль, мой Буль… Мой Буль… Буль… – твержу про себя как полоумная и ударяю руками о белоснежные больничные простыни. Боли не чувствую, по крайней мере физической.

Перед глазами возник образ Буля номер один. Впивающиеся в мою шею клыки, зловоние пасти, теплые струйки на шее… Больницы, бесконечные операции, урод в каждом зеркале… Но мне никогда, клянусь небесами, никогда еще мне не было так больно, как от воспоминания о прикосновениях шершавого языка в охваченном огнем помещении.